叶上的诗 叶子把自己活成了诗笺。脉络是天然的行线，

勇当

叶上的诗

叶子把自己活成了诗笺。脉络是天然的行线，那被雕琢出的发丝、碎花，是把整个秋天的私语，都绣进了褶皱里。

总有人觉得枯叶是“凋零”，可这叶子偏不。它把自己熬成琥珀色，又请来刻刀做针线，把夏的余温、风的形状，都锁进了纹理里。你看那发丝的卷，像不像最后一缕没溜走的热风？

握着它时，指腹能摸到秋的心跳——不是枯萎的叹息，是把生命拆成细屑，再拼成另一种模样的、执拗的温柔。